Tres poemas

* Nota previa: el Blog nunca se caracterizó por la regularidad de las publicaciones y en esta ocasión voy a publicar más de un poema, ya que no actualizo hace mucho tiempo.

De las formas posibles...

De las formas posibles,
de los mundos posibles,
nos ha tocado éste.
En una creciente evolución
hemos aprendido a ver las cosas,
las realidades de la realidad, las caras secretas del hombre.
Creo, que no hay otro modo,
aprender es ver,
ver por ejemplo la figura de la bandada en el pájaro,
el hombre solo en la multitud,
o la multitud en el hombre.
Hay formas invertidas en las cosas,
sombras que absorben los objetos…
En éste intento de entender el mundo, soy.
En él soy la vida que perdura,
Soy la imagen que se desnace en un fuego interno.
De un instante a otro he aparecido en este mundo,
pero importo sólo en la medida en que pueda descifrar las cosas.
Ésa es la señal,
el camino de lo justo.
Lo único que puede salvarnos es la continuidad de la creación,
un objeto que de vida y nos mate en el mismo momento.



El Borde

La voluntad de un hombre
puso a un pueblo bajo un puente.
Los sin suelo, ven la luz
a través de las hendiduras de acero que forman su cielo,
de vez en cuando llega un sol lineal hasta ellos.
Cuando están contentos
alzan su espíritu
y cantan un canto ciego,
una voz sin fronteras, ni territorio
que arrastra las plegarias de todos sus nombres
y vuelve en forma de luz entre las vigas del puente.
Cuando su canto es triste,
la luz forma sombras oscuras,
personajes mitológicos de cien brazos y cien piernas
que bailan al unísono el ritmo de la miseria.
Todo esto ocurre en el borde,
mientras, el núcleo ordena callar la voz,
abrir las compuertas de un dique para llevarse el baile y el canto,
y que los cuerpos floten a la deriva por semanas o meses
hasta encontrar otro suelo
en el que su canto pueda aliviar
el brote de la miseria.


Inventar el cielo

Un hueco de luz
traza una línea desde el cielo
hasta el borde de la mesa.
El poeta,
que escribe sin ver la luz,
asciende en ella.
Los ojos del mundo creen haber visto un milagro
y con el tiempo consiguen olvidarlo.
A veces no hace falta ser pájaro,
ni tener alas
para inventar el cielo a medida que uno vuela,
sólo es necesario usar la palabra.

De los usos de la materia

Como si fuera posible entenderlo
o decirlo de otra manera
le hemos cambiado el nombre al sol
y pretendimos modificar
el movimiento cíclico de la tierra.
Pero apenas nos alcanzó para quitarle el nombre
y jurar a todos que la luz del día
es una pantalla de acero reflejada en nuestras caras.
Tratamos de inventar la imagen del cielo
y sus componentes nos dejaron de rodillas.
Entonces, cubrimos la tierra con láminas grises.
Nos pensaron como dioses
y crecimos verticales hasta comprimir el cielo,
ahora él se arrodilla ante nosotros.
Somos los dueños de la forma,
hemos frenado la naturaleza
y la dejamos mostrarse
sólo entre las guías que unen el asfalto.
Brote verde del fracaso,
revelación natural contra el hombre
que crea y descree del origen de las cosas.

Barrio

Primera vuelta: reconocimiento.

-

Es necesario descifrar las imágenes dentro de las casas.

Barra, espacio, barra, espacio, barra…

detrás estoy escribiendo lo que el Vigía hará.

-

Vuelta de cuadra, nueva estrofa.

-

Juegos de luces a puertas abiertas,

el sosiego es la televisión con el volumen fuerte.

-

Tres casas adelante, contra un portón

un perro ladra

y el vigía apura el paso.

La seguridad tiene forma animal.

-

La calle ofrece otras postales, un sueño deportista.

Alguien ha pateado la pelota,

el viento simula el movimiento de una red.

El Vigía volvió a ser joven

-todavía odia el fútbol-.

-

Dos renglones abajo, he escrito.

-

El Vigía dobla la esquina,

la avenida le enseña un nuevo rictus,

aprende la velocidad de una ciudad

y cree que el progreso se mueve al ritmo del reguetón.

-

Vuelta de hoja.

-

Ha llegado al lado eterno de la manzana.

Los monoblocks son la fotografía del barrio,

la infancia que perdura trepada en las tapias,

entre declaraciones escritas en las paredes.

-

Plantas y rejas,

de fondo dejaron dos ventanas abiertas a la calle.

Discos sobre libros,

cuadros que hacen de cimientos,

cuadros sobre libros, libros sobre libros.

En todo arte hay un anhelo de salvación.

Esta casa respira.

-

De vuelta al comienzo. Hoja nueva.

-

Barra, espacio, barra, espacio, barra…

El Vigía me ha mirado la cara,

en su mano tiene una muerte inventada para mi.

He soltado la lapicera, he dejado de escribir,

pero él se mantiene, sigue siendo.

Su ofrenda ha pasado de la mano hasta la mesa.

-

Barra, espacio, barra, espacio, barra…

La voluntad vertical

El círculo contiene la retórica imagen.
Un hombre toma la mano de su reflejo,
compone un cuerpo,
y comienza el dibujo inicial
que define el borde del caos.
-
¡Has nacido, te he nacido!
Tu existencia me pertenece
en la forma peregrina del hombre.
No serás la suma de las cosas,
ni la confección del barro,
ni el mono que se aventura en dos patas.
Vas a cargar con la historia
y ser la condena de los pecados de la humanidad.
-
No hay nada de especial en esto:
Aprende a sufrir,
pelea, destruye,
impone tu fuerza,
mantente escondido,
genera miedo
y suplica clemencia el día de tu muerte.
Porque yo soy la suma de las cosas,
la razón del cosmos,
el sostén del cielo.
Yo soy la figura primigenia de la voluntad vertical.

Tupiza

Aquí el horizonte es una tregua,
-
la ofrenda de todas nuestras muertes al viento.
-
Un viaje en tren desde un pueblo desolado .
-
a uno incierto. .
-_
Para nosotros, los extraños, .
-
todas las ciudades se parecen .
-
en lo lejano de su construcción, .
-
en la piedad invertida de dios .
-
que nos arrastra desnudos
.
por la tierra.

Narciso y el barro

En el borde de la tarde
una sombra de aceite ha cubierto el canal.
Nada parece mantenerse a flote.
--
Caracoles de vidrio se arrastran por el fondo.
Bolsas de plástico imitan el movimiento de los peces.
---
De todo esto se alimenta Narciso.
---
Mientras mira las algas que le adornan las piernas,
siente que la vida es la danza de los renacuajos,
el espectáculo de la pobreza que nada en calzoncillos.
----
En estas aguas,
Narciso se ha vuelto
la flor que resiste el paisaje.
Sus pies forman el barro de origen
sobre el que no volverán sus pasos.

Instrucciones para escribir los márgenes

Escriba desde el límite,
marchite con asfalto las flores.
Aprenda los nuevos designios del mundo,
escriba sucio.
Unte betún en su mano derecha
ráspese los codos contra el zócalo,
camine la calle,
sea la calle.
Ponga el lente de su cámara en los baldíos,
llene de escombros su paisaje.
Tome lo roto del cuerpo
y déjelo en el cuerpo.
Por último, altere la simetría natural,
una los miembros al torso en sentido inverso,
-que su escritura sea brea-.
Porque en el margen
también hay poesía.