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Mirado desde adentro
la plata es la gota de sal
que les cruza el cuerpo.
Un retazo de cuero impone una posición
y el hombre se vuelve un narciso cíclope
que se mira en los durmientes
y deja el cansancio amontonado
en un par de hojas.
Su sangre sólo sabe de propulsión
-un motor bien aceitado que se arrastra por las vías-.
Hay un elemento mítico
en todo este orden.
Si se cumplen los rituales,
el año será bueno,
la sangre sabrá bautizar
otro encuentro del hombre
que busca apropiarse de las cosas.
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22 comentarios:
"El tunel no tenia salida
el silencio se cortaba
con el grito dolido del cerro.
El tiempo detenido, mi garganta sedienta pidiendo agua y piedad.
El aire agotado, el corazon galopando
y mis pasos elentecian
La cruda realidad en mi ojos,
el dolor del hombre
respirando sueños de metal"
Amigo esto lo escribi por la misma experiencia vivida, un abrazo!!
bellisimo texto.
beso
Creo que es la tercera vez que leo y nose q decirte... si es tuyo, te digo que me encantó, de otra forma también te diría que esta muy bien seleccionado...
Me recordo mucho a MotorPsico y más que nada al mercado del amor...
Creo que ahora estoy en default. je!
Un beso, que andes bien...
Dona Pinccioti: Gracias por el comentario, me alegro que haya gustado.
Aye Salerno (despues de tanto comentario me permito una tuteada de nombre y apellido): el poema es mío, que bueno que haya tenido buena recepción. Gracias por pasar. Beso
los latidos de las minas son ritos sobrecogedores.
me gusta esto. parece anterior y distinto, como fundacional.
Amigo! vaya que tienes para sorprender, la verdad estoy acostumbrado a estas "cosas" tuyas. Exelente por un lado, y te felicito por otro. Un abrazo
qué buen poema.
Si de mi corazón dependiera, el año vendría, uf.
Copado que seas de santiago del estero.
Saludos, seguiré leyendo.
Su pluma con el tiempo se afila ¿no? señor Avendaño
No me diga que no...
...
Un gusto leerte siempre, te mando un abrazo grande grande.
Paz.-
Toncy(CDF): gracias por tu protocrítica literaria, siempre me gusta.
Macha: visité tu blog hace un par de días. Me gustó lo que escribiste. Creo haber dejado un comentario.
Principio de incertidumbre: gracias por la visita. Ver el mundo... la espera con las puertas abiertas.
Polaroid (andrea-paz): mucho tiempo sin vernos. Gracias por el piropo (la palabra piropo siempre me hizo gracia). Le mando un abrazo grande.
NENE SE NOTA QUE RESPONDES!!!
QUE ES LA LITERATURA? A QUIEN LE IMPORTA CON TAL QUE SE VIVA!!!
LLAMADO POR LOS MALOS POETAS
TE LO DEJO A FOGWILL!
Se necesitan malos poetas.
Buenas personas, pero poetas
malos. Dos, cien, mil malos poetas
se necesitan más para que estallen
las diez mil flores del poema.
Que en ellos viva la poesía,
la innecesaria, la fútil, la sutil
poesía imprescindible. O la in-
versa: la poesía necesaria,
la prescindible para vivir.
Que florezcan diez maos en el pantano
y en la barranca un Ele, un Juan,
un Gelman como elefante entero de cristal roto,
o un Rojas roto, mendigando
a la Reina de España.
(Ahora España
ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,
y Rey del reino. España es un tablero
de alfiles politizados y peones
recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).
Y aquí hay torres de goma, alfiles
politizados y damas policiales
vigilando la casa.
A la caza del hombre,
por hambre, corren todos, saltan
de la cuadrícula y son comidos.
Todo eso abunda: faltan los poetas,
los mil, los diez mil malos, cada uno
armado con su libro de mierda. Faltan,
sus ensayitos y sus novela en preparación.
Ah.. y los curricola,
y sus diez mil applys nos faltan.
No es la muerte del hombre, es una gran ausencia
humana de malos poetas. Que florezcan
cien millones de tentativas abortadas,
relecturas, incordios,
folios de cartulina, ilustraciones
de gente amiga, cenas
con gente amiga, exégesis, escolios,
tiempo perdido como todo.
Se necesitan poetas gay, poetas
lesbianas, poetas
consagrados a la cuestión del género,
poetas que canten al hambre, al hombre,
al nombre de su barrio, al arte y a la industria,
a la estabilidad de las instituciones,
a la mancha de ozono, al agujero
de la revolución, al tajo agrio
de las mujeres, al latido
inaudible del pentium y a la guerra
entendida como continuidad de la política,
del comercio,
del ocio de escribir.
Se necesitan Betos, Titos, Carlos
que escriban poemas. Alejandras y Marthas
que escriban. Nombres para poetas,
anagramas, seudónimos y contraseñas
para el chat room del verso se necesitan.
Una poesía aquí del cirujeo en la veredas.
Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones.
Una poesía de los salones de lectura de versos.
Una poesía por las calles (venid a ver
los versos por las calles...)
Una poesía cosmopolita (subid a ver
los versos por la web...).
Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver
poesía en el pesebre del amor...)
Una poesía explosiva: etarra, ética,
poéticamente equivocada.
En los papeles, en los canales
culturales de cable, en las pantallas
y en los monitores, en las antologías y en revistas
y en libros y en emisiones clandestinas
de frecuencia modulada se buscan
poetas y más malos poetas:
grandes poetas celebrados pequeños,
poetas notorios, plumas iluminadas,
hombres nimios, miméticos,
deteriorados por el alcohol,
descerebrados por la droga,
hipnotizados por el sexo
idiotizados por el rock,
odiados, amados por la gente aquí.
En las habitaciones se buscan.
En un bar, en los flippers,
en los minutos de descanso de la oficina,
entre dos clases de gramática,
en clase media, en barrios
vigilados se buscan.
¿Habrá en la tropa?
¿En los balnearios, en los baños
públicos que han comenzado a construir?
¿En los certámenes de versos?
¿En los torneos de minifútbol?
¿Bajo el sol quieto?
¿A solas con su lengua?
¿A solas con una idea repetitiva?
¿Con gente?
¿Sin amor?
No es el fin de la historia, es
el comienzo de la histeria lingual.
Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua.
Falsifiquemos el deseo:
Te necesito nene.
Para empezar te necesito.
Para necesitar, te pido
ese minuto de poesía que necesito, necio:
quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema,
que me acarices con sus ripios,
que me turbes la mente con otra idea banal,
y que me bañes todo con la trivialidad del medio.
Y en medio del camino, en el comienzo
de la comedia terrenal, quiero vivir
la necedad y la necesidad
de un sentimiento falso.
Se necesitan nuevos sentimientos,
nuevos pensamientos imbéciles, nuevas
propuestas para el cambio, causas
para temer, para tener,
aquí en el sur.
Y arriba España es un panal
de hormigas orientales:
rumanas, tunecinos,
suecas a la sombra de un Rey.
Riámonos del Rey.
De su fealdad.
De su fatalidad.
De Su Graciosa Realidad.
La realidad es un ensueño compartido.
La realidad de España
es su filosa lengua pronunciando la eñe
y su mojada espada pronunciando el orden
del capital y la sintaxis.
¡Ay, lengua:
aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle,
suturada de chips, y cubre
nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!
POR CIERTO APAREZCO COMO PABLO MEMA, PERO SOY BELEN CIANFERONI :D PERDON LA TRANSEXUALIDAD CIBENETICA, PERO ANDA MAL LOS ENLACES! AJAJA
la verdad q muy lindo amigo... pero nuestra amistad esta apoyada sobre una plataforma de intercambios de miradas que cada uno hace de si mismo pero se la deja al otro para que se lo señale. En este sentido te cuento que al leerlo me vino a la cabeza las avendañezcas críticas a un tema de rally q decia algo asi como "tu mano rozando mi carne", y el debate posterior que se suscito respecto de la posibilidad o imposibilidad de lograr algo verdaderamente poético pero a la vez figurativo.
Me queda una duda... te inspirast en confesiones post polvianas? soñast con ser mujer? o simplemente te consideras un interprete del sexo opuesto?
jaja
un abrazo y sabes q te amamos
Belen: Gracias por el poema, me gustó. Gracias por pasar.
Giuseppe: amenme!!! el resto del comentario será tratado en futuras charlas. Veo venir una semana en la que me vas a joder muchoooooooooo, pero bue... uno se lo merece. Abrazo
juan amanos!!!!
Juan:
Me gustó.
Memoria lacunar de lo que has podido captar en Bolivia, sin dudas...
¿Y si la caverna fuera más grande?
¿Y si todo fuera la caverna?
O peor aún... ¿Y si la caverna fuera uno mismo?
Mal negocio el de la plusvalía, cuando el acreedor es uno mismo.
Muy buena tu síntesis. Y encima, con poesía.
Encontrar la sangre adecuada, es buscar en cada ADN existente.
Poder recostarse en las hojas del cansancio, es haber logrado algo.
No hay peor que un narciso cíclope.
Baltazar: si fuese asi estaríamos fritos, no?. Nos estamos viendo. Un abrazo.
Pd: los laboralistas excluyen a las personas.
Amanda: Muchas gracias por pasar y comentar.
Toc..Toc...
¿no actualiza?
un abrazo!
Juan:
Tu respuesta tiene dos errores:
Primer error: laboralistas (entre Pancho y yo no armamos uno)
Segundo error: Personas.
Sorry, brother, lo que pasa es que no sabíamos que querías prenderte.
Prometo incluirte en los aburridos mitines de los descerebrados de amigos que tengo.
Un abrazo
Balta
Señor indiscreto, no le parece que ya con 20 comentarios su ego puede haberse amenizado aunque sea sutilmente, cuanto más esperará para captar la señal de otra mina... o porque no contar el recital del Indio! jaja...
Me alegro que te guste lo que escribo. Saludos!
Creo mas bien Ayelén, que la humildad se la esta intentando auto generar para lo que viene, además el es demasiado importante como para gastarse en un simple post nuevito.
Que es a manos de Juancho una simple opinión o una poesía?
A el le sale por arte de magia, y no es como yo por ejemplo que es un parto cada vezs que sale...
jaja nos vemos juancete mozalbete
Juan: La verdad que tu veta de poeta fue una gratísima sorpresa. Me encanto, ( tu cuñada)
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