Ver el mundo es esquivarlo

En la boca hueca

2012-01-27T06:50:00.000-08:00

“Si no hay nada para decir, la muerte se parece al silencio”

Los aplausos lo encienden
y así comienza el juego,
muecas repetidas,
pirueta que ya no entretiene,
giro libre para
volver
al
inicio
sin
moretones.
Siempre
una palabra
que roce la superficie,
una palabra que no contagie,
que sirva de señuelo,
una boca hueca,
alargada en su propio ruido.
Nada de esto importa;
si el público se ofrece generosamente
el escenario queda resuelto.
El verdadero truco está
en repetir una franquicia
hasta creerla propia,
lo que se espera de uno
es similar a lo que no se es
y el resultado del poema
visita el barrio
y todo le indica que él se ha ido.

Soles Negros

2011-12-22T21:00:00.000-08:00

Anoche soñé el fin del mundo
Y no era trágico.
Todo sucedía en un baño público
con cigarros y cerveza yendo de boca en boca.
Soñé con aullidos
con la cama desecha
la basura en un costado
papeles colgaban de los ventiladores.
Soñé con la lengua latinoamericana
insultada,
insultándome,
pronunciando nombres rápidamente,
recitando poemas en un bar peronista.
Soñé con la aurora, la noticia de tu desvelo
y todo parecía cerrar el escenario,
luces circulares
poemas,
libros
y poetas por el piso,
sillones destrozados
fantasmas cruzados en la noche
ni ficciones, ni realidades
solo alteraciones de la conciencia.
Soñé con la muerte de los soles negros,
Orinando en un baño público,
con cigarros y cerveza yendo de boca en boca.
Soñé que me tocaban con ceniza la frente,
la memoria quema hasta en los sueños.

A nadie le importa...

2011-04-12T09:32:00.000-07:00

A nadie le importa cuántos cuerpos caen blandos a la orilla de tus sueños,
Ni la suma indescifrable de los ocasos de esta ciudad desierta.
Aquí, cerca, muy cerca,
con el estetoscopio que cuelga de tus oidos,
sintiendo el latido violento
de una mina bajo el suelo,
Incrustada en el recuerdo,
en la memoria de la guerra.
Destellos de pólvora seca en el gabán
y el miedo que ya no sabe subir por las piernas.
Antes por lo menos habia un tartamudeo sordo
entre los dientes,
ahora ni eso,
ni una mueca que entretenga
este oficio de deshacer,
de corregir orfandades.
Y de chico querías ser doctor
mientras jugabas con el estetoscopio,
ese mismo que cuelga,
ésa maquina de palpar agresiones
que no cura el origen de todo esto,
de tanta mentira derramada en el mundo,
de la oquedad sanguínea de la muerte.
Ya no sabes qué estallido se llevó al doctor,
ni porqué pareces estar solo en esta ciudad,
sólo te queda una certeza en mente,
a nadie le importa cuántos cuerpos caen blandos a la orilla de tus sueños.

Lengua

2011-02-11T06:58:00.000-08:00

Yo quería una lengua,
lengua chata, plana,
como piedra lamida por la noche,
y en vez de eso
me tocó esta lengua
huérfana de historia,
que no desanda caminos,
Ni lengua aborigen,
ni lengua olvidada en la legua,
ni desteñida por los años,
ni empapada de conocimientos.
Yo quería una lengua chata,
una para poder someter a mis anhelos,
y me tocó aprender a usar esto,
que cabe en un borrador,
en un cuaderno de viajero.
Lengua de ruta sudamericana,
lengua de países en constante construcción,
lengua de la experiencia.
Mi lengua,
lengua de alcohol,
que quiere decir el mundo
y abarca sólo una manzana del barrio,
lengua de ciudad con puertas abiertas,
de angustias, de placeres efímeros,
de amigos en retorno,
de versos entonados sin vergüenza.
Mi lengua, la que me conjuga,
la que pone el final a los poemas
va a devolverme a la cama,
Muda, Abierta,
como trampa para pájaros.

X

2010-11-14T20:32:00.000-08:00

No estoy apurado,
corro, pero no es el tiempo
el que me persigue.
Anoche murió alguien
baleado en plaza de Once,
y siento que debo escribir por él,
escribirle una palabra en la boca muda,
partirle la noche en dos,
un alba que calme sus voracidades.

No estoy apurado,
escribo sin parar,
trato de abstraerme de la hoja,
de la muerte ajena
que me toca como un viento frío.
Es de día, el noticiero así lo dice,
el desayuno sobre la mesa,
el pan groseramente negro.
Una naranja seca rueda hasta mis manos,
todo parece ser tan ajeno
y sin embargo tan sentido.

No estoy apurado,
estoy frente a una bruma blanca
que destruye todo a su paso,
una bruma que va
de los otros a mí,
de mí a los otros.
En instantes habremos tolerado todo,
nos veremos a la cara como extraños
y negaremos toda historia contada.

No estoy apurado,
escribo sobre la marcha.
Nunca será demasiado tarde
para ver caer mis fantasmas.
No hay mentiras,
sólo verdades desnarradas.
No, no estoy apurado,
los personajes de mis poemas
han venido a verme,
siento su abrigo,
su triste memoria.
Planean enterrarme
y festejar mi ausencia;
lo sé porque me lo han dicho al oído
en mis sueños.

No estoy apurado.
volveré de noche
cantando al galope,
tartamudeando versos alegremente.
Habré llenado de amigos el calendario
y todos vendrán a saludarme.
Para ese entonces, espero,
la televisión no dé las coordenadas del fin del mundo,
de una u otra manera
será otro programa para saltear con el control remoto.

2010-05-17T01:41:00.000-07:00

Tres poemas

2010-02-10T07:52:00.000-08:00

* Nota previa: el Blog nunca se caracterizó por la regularidad de las publicaciones y en esta ocasión voy a publicar más de un poema, ya que no actualizo hace mucho tiempo.

De las formas posibles...

De las formas posibles,
de los mundos posibles,
nos ha tocado éste.
En una creciente evolución
hemos aprendido a ver las cosas,
las realidades de la realidad, las caras secretas del hombre.
Creo, que no hay otro modo,
aprender es ver,
ver por ejemplo la figura de la bandada en el pájaro,
el hombre solo en la multitud,
o la multitud en el hombre.
Hay formas invertidas en las cosas,
sombras que absorben los objetos…
En éste intento de entender el mundo, soy.
En él soy la vida que perdura,
Soy la imagen que se desnace en un fuego interno.
De un instante a otro he aparecido en este mundo,
pero importo sólo en la medida en que pueda descifrar las cosas.
Ésa es la señal,
el camino de lo justo.
Lo único que puede salvarnos es la continuidad de la creación,
un objeto que de vida y nos mate en el mismo momento.

El Borde

La voluntad de un hombre
puso a un pueblo bajo un puente.
Los sin suelo, ven la luz
a través de las hendiduras de acero que forman su cielo,
de vez en cuando llega un sol lineal hasta ellos.
Cuando están contentos
alzan su espíritu
y cantan un canto ciego,
una voz sin fronteras, ni territorio
que arrastra las plegarias de todos sus nombres
y vuelve en forma de luz entre las vigas del puente.
Cuando su canto es triste,
la luz forma sombras oscuras,
personajes mitológicos de cien brazos y cien piernas
que bailan al unísono el ritmo de la miseria.
Todo esto ocurre en el borde,
mientras, el núcleo ordena callar la voz,
abrir las compuertas de un dique para llevarse el baile y el canto,
y que los cuerpos floten a la deriva por semanas o meses
hasta encontrar otro suelo
en el que su canto pueda aliviar
el brote de la miseria.

Inventar el cielo

Un hueco de luz
traza una línea desde el cielo
hasta el borde de la mesa.
El poeta,
que escribe sin ver la luz,
asciende en ella.
Los ojos del mundo creen haber visto un milagro
y con el tiempo consiguen olvidarlo.
A veces no hace falta ser pájaro,
ni tener alas
para inventar el cielo a medida que uno vuela,
sólo es necesario usar la palabra.

De los usos de la materia

2010-01-03T16:36:00.000-08:00

Como si fuera posible entenderlo
o decirlo de otra manera
le hemos cambiado el nombre al sol
y pretendimos modificar
el movimiento cíclico de la tierra.
Pero apenas nos alcanzó para quitarle el nombre
y jurar a todos que la luz del día
es una pantalla de acero reflejada en nuestras caras.
Tratamos de inventar la imagen del cielo
y sus componentes nos dejaron de rodillas.
Entonces, cubrimos la tierra con láminas grises.
Nos pensaron como dioses
y crecimos verticales hasta comprimir el cielo,
ahora él se arrodilla ante nosotros.
Somos los dueños de la forma,
hemos frenado la naturaleza
y la dejamos mostrarse
sólo entre las guías que unen el asfalto.
Brote verde del fracaso,
revelación natural contra el hombre
que crea y descree del origen de las cosas.

Barrio

2009-11-04T18:20:00.000-08:00

Primera vuelta: reconocimiento.

Es necesario descifrar las imágenes dentro de las casas.

Barra, espacio, barra, espacio, barra…

detrás estoy escribiendo lo que el Vigía hará.

Vuelta de cuadra, nueva estrofa.

Juegos de luces a puertas abiertas,

el sosiego es la televisión con el volumen fuerte.

Tres casas adelante, contra un portón

un perro ladra

y el vigía apura el paso.

La seguridad tiene forma animal.

La calle ofrece otras postales, un sueño deportista.

Alguien ha pateado la pelota,

el viento simula el movimiento de una red.

El Vigía volvió a ser joven

-todavía odia el fútbol-.

Dos renglones abajo, he escrito.

El Vigía dobla la esquina,

la avenida le enseña un nuevo rictus,

aprende la velocidad de una ciudad

y cree que el progreso se mueve al ritmo del reguetón.

Vuelta de hoja.

Ha llegado al lado eterno de la manzana.

Los monoblocks son la fotografía del barrio,

la infancia que perdura trepada en las tapias,

entre declaraciones escritas en las paredes.

Plantas y rejas,

de fondo dejaron dos ventanas abiertas a la calle.

Discos sobre libros,

cuadros que hacen de cimientos,

cuadros sobre libros, libros sobre libros.

En todo arte hay un anhelo de salvación.

Esta casa respira.

De vuelta al comienzo. Hoja nueva.

Barra, espacio, barra, espacio, barra…

El Vigía me ha mirado la cara,

en su mano tiene una muerte inventada para mi.

He soltado la lapicera, he dejado de escribir,

pero él se mantiene, sigue siendo.

Su ofrenda ha pasado de la mano hasta la mesa.

Barra, espacio, barra, espacio, barra…

La voluntad vertical

2009-09-02T16:30:00.000-07:00

El círculo contiene la retórica imagen.
Un hombre toma la mano de su reflejo,
compone un cuerpo,
y comienza el dibujo inicial
que define el borde del caos.
-
¡Has nacido, te he nacido!
Tu existencia me pertenece
en la forma peregrina del hombre.
No serás la suma de las cosas,
ni la confección del barro,
ni el mono que se aventura en dos patas.
Vas a cargar con la historia
y ser la condena de los pecados de la humanidad.
-
No hay nada de especial en esto:
Aprende a sufrir,
pelea, destruye,
impone tu fuerza,
mantente escondido,
genera miedo
y suplica clemencia el día de tu muerte.
Porque yo soy la suma de las cosas,
la razón del cosmos,
el sostén del cielo.
Yo soy la figura primigenia de la voluntad vertical.

Tupiza

2009-05-11T15:31:00.000-07:00

Aquí el horizonte es una tregua,
-
la ofrenda de todas nuestras muertes al viento.
-
Un viaje en tren desde un pueblo desolado .
-
a uno incierto. .
-_
Para nosotros, los extraños, .
-
todas las ciudades se parecen .
-
en lo lejano de su construcción, .
-
en la piedad invertida de dios .
-
que nos arrastra desnudos
.
por la tierra.

Narciso y el barro

2009-04-09T11:57:00.000-07:00

En el borde de la tarde
una sombra de aceite ha cubierto el canal.
Nada parece mantenerse a flote.
--
Caracoles de vidrio se arrastran por el fondo.
Bolsas de plástico imitan el movimiento de los peces.
---
De todo esto se alimenta Narciso.
---
Mientras mira las algas que le adornan las piernas,
siente que la vida es la danza de los renacuajos,
el espectáculo de la pobreza que nada en calzoncillos.
----
En estas aguas,
Narciso se ha vuelto
la flor que resiste el paisaje.
Sus pies forman el barro de origen
sobre el que no volverán sus pasos.

Instrucciones para escribir los márgenes

2009-03-06T06:05:00.000-08:00

Escriba desde el límite,
marchite con asfalto las flores.
Aprenda los nuevos designios del mundo,
escriba sucio.
Unte betún en su mano derecha
ráspese los codos contra el zócalo,
camine la calle,
sea la calle.
Ponga el lente de su cámara en los baldíos,
llene de escombros su paisaje.
Tome lo roto del cuerpo
y déjelo en el cuerpo.
Por último, altere la simetría natural,
una los miembros al torso en sentido inverso,
-que su escritura sea brea-.
Porque en el margen
también hay poesía.

La tarde

2009-02-05T07:27:00.000-08:00

------------------------------------------“No te alcanzará la vida para ver
-------------------------------------------cómo ese hombre mira la tarde.
---------------------------------------------El que contempla dura más”
----------------------------------------------------Leopoldo Castilla
¿Es el lienzo lo que inclina al hombre
a la percepción de las cosas,
o es que en su naturaleza existe
una atracción por las formas?
--
En lo verde de la tarde,
arrastra su cuerpo hacia la luz
y piensa en las dimensiones de la materia,
el modo en que las cosas se reúnen,
que lo lleva a mirar la tarde
a perdurar.
---
Quizás las cosas sepan más del orden
que este hombre que se sienta
e intenta lograr una imagen:
el cuadro que resuma su mirada,
la luz y la tarde.

The Birds

2008-12-06T13:29:00.000-08:00

El bañado exige un andar sin huellas,
con el agua sobre sus rodillas
el cazador se vuelve parte de la bandada,
sigue con paciencia la hoja de ruta
elige a uno,
yergue el cuerpo,
contrae su dedo y vence, por último, la resistencia del gatillo.
-
--
El percutor activa la pólvora,

su sonido
..
------deformará
---
--------------el dibujo
--
----------de la
-
bandada.

---
Alguien
levanta los cuerpos
y con cuidado les anuda el cuello.
--
El cazador descansa su arma
y sigue el camino del bañado;
el otro espera una nueva orden,
el acto que lo incluya en la jornada del cazador.

Ars Poetica

2008-10-10T19:14:00.000-07:00

Detrás de una vidriera,
sentado en un café,
un hombre cuenta los pasos que lo separan de un poema,
repasa un mismo verbo hasta gastarlo
y parece no entender
que no es cuestión de medir distancias.
-por si pasara algo interesante-
lleva en la mano un Rivadavia bastante roto,
el último poema le costó
varios golpes en las tapas,
una rotura de espina
y un par de hojas sueltas.
Cuando consigue concordar dos ideas
se apura en armar un verso.
Cuando fracasa, culpa a su mala memoria,
al descuido en la calle,
a la velocidad de los días.
Entonces promete nuevos comienzos,
un horizonte sano,
una gasa limpia que facilite un poema.
Pasa sus días a dieta,
le tiemblan las manos cuando lee a Cortázar;
arremanga las hojas en blanco
arruga sus brazos
y al final, cansado,
abre su cuaderno y asume el fracaso
como el inicio de un nuevo poema.

V

2008-08-07T11:07:00.000-07:00

Sobre una línea
un hombre siente el vértigo
como una posibilidad innecesaria.

Con sus pies imantados
en el borde
________del
__________.precipicio
intenta encontrar un punto fijo
y espera que las reglas de la física
lo abandonen esta noche.

Primero un paso
para marcar el ritmo de su oficio
luego un suspiro y otro paso.
La cuerda, casi tensa,
le altera el equilibrio
y el hombre encuentra en otros ojos
el vértigo que consideraba innecesario.

El público, que lo ve crecer en descenso,
entiende que sólo en la caída
el hombre y su trabajo
se justifican.

IV

2008-06-06T10:28:00.000-07:00

Una flor, cansada del rito de la fotosíntesis
dobla su tallo y hunde su cabeza en la tierra.
Al sentir el olor de un cuerpo
piensa que eso sienten los hombres
cuando huelen una flor.
Separa los pétalos para ver
un muerto, materia de olvido,
una matemática incierta
de números en descomposición.
Con una espina le corta un párpado
y obliga al hombre
a ser víctima de la literatura.
Al hundirse en la tierra la flor entiende
que la libertad no tiene grados.
Para el cuerpo,
la muerte no tiene olor a muerto.

Numb

2008-05-06T08:33:00.000-07:00

Una mosca choca repetidamente contra el vidrio.
Desde su plano externo
el paisaje es un caos ordenado,
una pila de libros,
algo de bebida y los restos de un cigarro
desparramados sobre una mesa.
Desde el plano interno,
un hombre levanta su mirada
y piensa en la despersonalización,
una mosca que choca contra el vidrio,
el ruido de la calle
y un reloj que le anticipa el tedio.
Nada de esto – excepto el tedio-
ha marcado al hombre.
La calle mantiene su rumbo,
la mosca, mientras se apoya en el vidrio,
deja de lamerse las patas
y comienza vuelo.
Adentro, el hombre prende otro cigarro
separa el humo con el dedo indice
y se quema la palma de la mano para sentirse vivo.
La mosca ignora al hombre,
éste a la mosca
y la ciudad en un bostezo los devora a ambos.

Señales captadas en el corazón de una mina

2008-04-01T04:20:00.000-07:00

__
Mirado desde adentro
la plata es la gota de sal
que les cruza el cuerpo.
Un retazo de cuero impone una posición
y el hombre se vuelve un narciso cíclope
que se mira en los durmientes
y deja el cansancio amontonado
en un par de hojas.
Su sangre sólo sabe de propulsión
-un motor bien aceitado que se arrastra por las vías-.
Hay un elemento mítico
en todo este orden.
Si se cumplen los rituales,
el año será bueno,
la sangre sabrá bautizar
otro encuentro del hombre
que busca apropiarse de las cosas.

De la división geográfica

2008-02-17T11:36:00.000-08:00

________________We are God unwanted children.
_____________________Chuck Palahniuk

La calle ha sido manchada
con el rencor del tiempo.
El extranjero de su propia tierra
es un vómito lento
que marchita las paredes.
Uno, dice que matarlos es hacer patria,
otro, ve sus cuerpos
como un desprecio del fuego.
Para el que camina las calles,
los hombres son
la misma bilis de Dios,
que ha sido amasada por siglos.

"ALL YOU NEED IS BLOG"

2008-02-14T07:39:00.001-08:00

Un post dedicado a todos los que se cagan en el dia de los enamorados.

Tunupa

2008-01-16T20:35:00.000-08:00

El suelo se ha formado
como un espejo de sal.
Adentro, un hombre intenta
desprenderse de su núcleo,
........................se esparce en otra mujer
........................y nace un nuevo fracaso.
Los cuerpos son testigos
........................de que siempre a alguien
........................se castiga en el espacio.
El tiempo sólo construye otra capa
que separa
el agua
del
aire.

III

2007-12-03T18:55:00.000-08:00

Sacado de la saliva amarga de Dios
y tocado por su desdicha,
has nacido como un gusano
que no asume la transformación como forma de vida.
Has pasado la tarde
dejando la baba negra
por la que te arrastras,
haciendo saber a todos lo cerca que has estado de tocarlos.
Te has comido media manzana
dejando el lado bueno como publicidad
y ahora andas pudriendo
el resto del árbol que te da espacio para que crezcas.

El problema no es tu peste,
sino el público que te regala el aplauso,
que asumen tu idiotez
como algo inevitable.

Las cosas han pasado tan cerca
que tu cara se ha espejado en todos,
mientras vos sentado en tu oficina móvil
haces nudos y sientes
que el tiempo es el hueco
por donde
ya no pasa el aire.

Abraza la oscuridad

2007-11-09T08:56:00.000-08:00

La confusión es el dios
la locura es el dios
la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.
La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.
No olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.
Aquí en los Estados Unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.
La gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:
sorben el aire con pajitas
torcidas
no hay dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes
mantente alejado de dios
permanece angustiado
deslízate.

_____________________ Charles Bukowski

Voces inocentes

2007-11-01T17:06:00.001-07:00

______________Basado en la guerra de
______________liberación salvadoreña

Dejo los juguetes
Y salgo corriendo
Afuera llueve fuego,
y jugar a las escondidas
se ha vuelto una forma de vida.
De noche
la ciudad se cierra como un puño verde.
Vuelvo a la casa.
Tristemente la lluvia cae
sobre el suelo salvadoreño.

Dios se olvidó de esta tierra,
y mis ojos están
rojos de tanto llorar;
de ver a mi gente perder la fe,
el amor, la vida…
Y tener que escapar
al cumplir los doce.

II

2007-10-19T17:04:00.000-07:00

La madera no sabe
del cuerpo que la trabaja.
Un cielo marrón de intemperie
que la cubre del agua.
Por debajo, otro mundo,
calles de insomnio y treinta y tres escalones
que cierran el hueco del hambre.
Afuera todo es distinto,
el pueblo mastica soledades,
mientras se escapa por adoquines que le marcan el paso.
La esquina es un nuevo horizonte,
la noche lleva el lucro en las agujas,
deberá volver antes de que amanezca.

Treinta dias

2007-10-15T12:35:00.000-07:00

Cae la gota
y es como un punto,
rueda
y se forma una línea,
y el cuerpo juega a ser trapecista
hasta caer;
________el peso de su derecha
________lleva a un vacío,
________el de su izquierda
________no sabe en que río nadar.
La gota vuelve,
___________ seca,
_______________morada por la tierra.
Fue otro intento,
dejarse caer no es literatura.

Marcos Ibaizabal, Notas de Hospital.

Réquiem

2007-10-07T15:22:00.000-07:00

Supe que todo había terminado
cuando vi su cuerpo quieto,
me vestí y escapé del recuerdo.
La ropa todavía tenía su olor,
una mezcla de jazmines y tristeza.
Todo se acabó.

No sobrevivió, dijo el doctor,
mientras su cuerpo se mecía en mis brazos
y era como la luna de enero.

Todo se había vuelto difícil,
su madre hacía el inventario,
sus hermanos perdían el luto.
Y yo seguía allí,
mirándola, sin hacer nada,
sin entender nada.

Me fui corriendo,
afuera llovía,
me esperaba el camino a casa
largo, solo y sombrío.

avances de progreso

2007-10-01T18:07:00.000-07:00

quise partir el átomo y apenas me dio tiempo para inventar la rueda
es triste porque el mundo va acabarse mañana
lo leí en el tatuaje de un mendigo
lo dicen en la tele
va a colapsar con todos y las cuatro tortugas
es tan inoportuno
la hice con dos costillas que nadie reclamó

(salió los nombres en los diarios estuvo preso
enfermo sin trabajo le vació un cargador en la garganta
a la cajera de un fast food.
la curva de su tórax era un tanque australiano
su mujer se escondía en paraguay le quedaron los hijos
en brasil y un túnel al infierno en medio de la espalda)

me salió tan hermosa
lleva una delicada imperfección y es veloz como nadie

como el ojo de dios cortando el horizonte

dicen que no hay entradas para eternidad

(yo le grabé mi nombre con un clavo caliente)

Laura Yasan

El Ruso

2007-09-28T09:56:00.000-07:00

Puede terminarse el mundo mañana
y el seguirá con el nudo recto
una sonrisa de billetes sin contar
y dos bultos bien formados
que sepan reír para aumentar el rating.

Lo que no queda en foco
es pura ortopedia, un corazón de marmota
que reduce latidos para vivir un año más;
diez dedos que juegan a obedecer al morbo
y saberse dueños del trabajo de otros,
mientras otros dos bultos con polleras en tono
traen sobres con números
para llamar y sentirse generoso.

No se animen a cambiar de canal,
Puede que el mundo sí termine mañana.

CARTA DEL KAMIKAZE

2007-09-26T08:58:00.000-07:00

Carta del Kamikaze

Moriré en abril

cuando florecen los cerezos

como si les crecieran alas multicolores.

Llora por los cerezos. No por mí.

(El avión se incendia y cae.

Mi voz viaja con el humo).

Manuel Martínez Novillo